Historias Prohibidas-Relatos y más

 El amanecer sobre los cañaverales del sur no trajo la luz de un nuevo día, sino la claridad de un cementerio humeante. Desde el porche de la casona principal, contemplaba las columnas de humo negro que todavía se alzaban hacia el cielo gris, devorando los restos del trapiche viejo y del granero nuevo. El olor a madera quemada, pólvora y melaza carbonizada flotaba en el aire matutino, pegándose a la garganta con la persistencia de una maldición. Sostenía mi bastón de mando con una rigidez impropia de mi rango; la empuñadura de plata, fría y labrada, era el único eje de simetría en medio del desastre colonial que amenazaba con sepultar mi carrera política. Todo esto se había convertido en un desastre. A mi lado, Don Jorge temblaba de pies a cabeza, con el rostro pálido y las ropas cubiertas de ceniza. No lloraba por la pérdida de sus estructuras; lloraba por el pánico que le inspiraba la presencia del Gobernador de la provincia transformado en una estatua de hielo. —Excelencia... yo...

 La humedad de los calabozos subterráneos se filtraba a través de las piedras coloniales, enfriando el sudor pegajoso que aún cubría mi piel morena. En la oscuridad absoluta de la celda de castigo de Don Jorge, los gritos de agonía de Baltasar resonaban desde el patio superior, atravesando las vigas de madera y la estructura como golpes de hacha directos a mi cerebro. Cada chasquido seco del látigo de Sergio iba seguido de un rugido ronco, animal, que se apagaba despacio conforme la carne de su espalda corpulenta terminaba deshecha por la crueldad del sistema. Baltasar no suplicaba; rugía de rabia revolucionaria, pero el castigo era implacable. Sebastián Montenegro estaba quebrando al semental indomable de la propiedad, no por una cuestión de orden en la plantación, sino para lavar la humillación de su orgullo aristocrático. Me senté sobre el suelo de tierra enlodada, recogiendo los retazos de seda verde esmeralda que apenas cubrían mis pechos firmes. Mis manos, libres de los anill...

 La madera crujía bajo el peso de nuestro deseo prohibido, un sonido rítmico y clandestino que se mezclaba con el eco lejano de la música de la orquesta oficial. En la penumbra del almacén del trapiche viejo, el aire se había vuelto una masa densa, asfixiante, impregnada del aroma rancio de la melaza fermentada y el perfume caro de jazmines que Sebastián había mandado traer para mí desde la capital. Baltasar me sostenía contra el pilar de caoba con una brutalidad posesiva que me arrancaba gemidos ahogados; sus manos callosas, ásperas por el uso constante del machete, se hundían en la seda verde esmeralda de mi vestido, desgarrando mis telas finas con un desprecio absoluto por el lujo de los blancos. Eso era Baltasar y me lo estaba demostrando con creces esta noche. Mi mente analítica, aquella que nunca se apagaba ni en los momentos de mayor lascivia, registraba cada latido de mi sexo y cada embestida de su descomunal virilidad. Sabía que entregarme al semental de la hacienda en los...