Historias Prohibidas-Relatos y más

 El amanecer sobre los cañaverales del sur no trajo la luz de un nuevo día, sino la claridad de un cementerio humeante. Desde el porche de la casona principal, contemplaba las columnas de humo negro que todavía se alzaban hacia el cielo gris, devorando los restos del trapiche viejo y del granero nuevo. El olor a madera quemada, pólvora y melaza carbonizada flotaba en el aire matutino, pegándose a la garganta con la persistencia de una maldición. Sostenía mi bastón de mando con una rigidez impropia de mi rango; la empuñadura de plata, fría y labrada, era el único eje de simetría en medio del desastre colonial que amenazaba con sepultar mi carrera política. Todo esto se había convertido en un desastre. A mi lado, Don Jorge temblaba de pies a cabeza, con el rostro pálido y las ropas cubiertas de ceniza. No lloraba por la pérdida de sus estructuras; lloraba por el pánico que le inspiraba la presencia del Gobernador de la provincia transformado en una estatua de hielo. —Excelencia... yo...

 La humedad de los calabozos subterráneos se filtraba a través de las piedras coloniales, enfriando el sudor pegajoso que aún cubría mi piel morena. En la oscuridad absoluta de la celda de castigo de Don Jorge, los gritos de agonía de Baltasar resonaban desde el patio superior, atravesando las vigas de madera y la estructura como golpes de hacha directos a mi cerebro. Cada chasquido seco del látigo de Sergio iba seguido de un rugido ronco, animal, que se apagaba despacio conforme la carne de su espalda corpulenta terminaba deshecha por la crueldad del sistema. Baltasar no suplicaba; rugía de rabia revolucionaria, pero el castigo era implacable. Sebastián Montenegro estaba quebrando al semental indomable de la propiedad, no por una cuestión de orden en la plantación, sino para lavar la humillación de su orgullo aristocrático. Me senté sobre el suelo de tierra enlodada, recogiendo los retazos de seda verde esmeralda que apenas cubrían mis pechos firmes. Mis manos, libres de los anill...

 La madera crujía bajo el peso de nuestro deseo prohibido, un sonido rítmico y clandestino que se mezclaba con el eco lejano de la música de la orquesta oficial. En la penumbra del almacén del trapiche viejo, el aire se había vuelto una masa densa, asfixiante, impregnada del aroma rancio de la melaza fermentada y el perfume caro de jazmines que Sebastián había mandado traer para mí desde la capital. Baltasar me sostenía contra el pilar de caoba con una brutalidad posesiva que me arrancaba gemidos ahogados; sus manos callosas, ásperas por el uso constante del machete, se hundían en la seda verde esmeralda de mi vestido, desgarrando mis telas finas con un desprecio absoluto por el lujo de los blancos. Eso era Baltasar y me lo estaba demostrando con creces esta noche. Mi mente analítica, aquella que nunca se apagaba ni en los momentos de mayor lascivia, registraba cada latido de mi sexo y cada embestida de su descomunal virilidad. Sabía que entregarme al semental de la hacienda en los...

 El sonido de la caña bajo el machete ya no me sabía a resignación, sino a una cuenta atrás. Los días en el Lindero Este se habían vuelto densos, pesados, como si el mismísimo aire de la plantación presintiera la tormenta de ceniza que se venía fraguando desde la capital. Los capataces andaban más nerviosos que de costumbre, apretando el paso y soltando latigazos al menor descuido, bajo las órdenes directas de un Sergio que no dejaba de vigilar los caminos reales. Pero no eran los capataces los que me mantenían despierto por las noches con el cuerpo tenso y los puños apretados sobre mi cama; era la certeza de que ella volvía. Don Jorge había ordenado levantar una nueva molienda presidencial en la zona del trapiche viejo, una estructura monumental de madera noble y hierro forjado destinada a procesar el azúcar de la Corona. Y para inaugurarla, la comitiva del Gobernador descendería al sur. Jazmín regresaba al fango que la había visto nacer, pero esta vez no lo hacía atada a la parte...

 El regreso desde la capital provincial hacia las tierras del sur había sido un viaje infernal, una tortura silenciosa que me había carcomido las pocas esperanzas que le quedaban a mi mente. Encerrada en el carruaje de mi padre, el sonido de las ruedas contra las piedras del camino real ya no sonaba a opulencia; sonaba a burla, a una carcajada constante que celebraba mi humillación pública. El eco del anuncio del Gobernador en el gran salón de baile seguía retumbando en mis oídos, de forma punzante y destructiva, como un clavo ardiente hundiéndose en mi cerebro: «He decidido tomar por legítima esposa y Primera Dama de la provincia a la mujer que me acompaña: Jazmín». Una espiral neurótica y obsesiva se había apoderado de cada uno de mis pensamientos. No dormía. Pasaba las noches en vela en mi habitación de la casona principal, paseando descalza sobre las maderas que crujían, con las manos entrelazadas sobre mi corpiño desabrochado, temblando bajo el influjo de una inestabilidad emo...

 Terminaba mi clase de literatura en el campus universitario. Un complejo bastante alejado de la ciudad, donde los docentes solíamos residir durante el semestre. Mis alumnos estaban sumamente atentos a mis enseñanzas, para el semestre tenían el proyecto final de hacer una novela corta, por lo que decidí terminar más temprano la sesión de clases. Tengo 35 años y debo decirlo, soy muy popular entre mis estudiantes, ellos me consideran muy divertido. —Bien, eso es todo por hoy. Cuídense y vayan con cuidado a casa—me despedí mientras guardaba mi cuaderno de notas. —Gracias profesor—me respondieron al unisonó mientras caminaban hacia la salida. Me quede guardando mi laptop en el maletín cuando Becky, una estudiante de primer año ce acercó al escritorio. Era la típica reservada e ingenua que solía preguntar ante la más mínima duda. —Disculpe, profesor. Tengo una pregunta—dijo tímidamente—. En clase menciono que debemos meternos en la piel de nuestro personaje, para desarrollar la trama d...

 El Palacio Presidencial de la capital se había vestido de gala para la recepción anual de la aristocracia, y yo me preparaba para caminar directo hacia las fauces de los lobos. Mis aposentos privados estaban inundados por el resplandor de decenas de velas de cera de abejas que se reflejaban en los espejos de cristal de Venecia. Frente a mí, dos sirvientas daban los últimos toques al atuendo que Sebastián había ordenado confeccionar con los tejedores más caros de la metrópoli. Era un vestido de seda blanca tan pura que parecía brillar con luz propia, ceñido al corsé de ballenas que entallaba mi cintura y realzaba la firmeza de mi pecho moreno. Sobre los hombros, una finísima capa de encaje francés caía como una cascada de escarcha. En mi cuello, no había cadenas de hierro; lucía un collar de perlas cultivadas que Sebastián mismo había abrochado minutos antes, sellando mi transformación social. Al mirarme al espejo, la esclava del sur había desaparecido por completo bajo el ropaje d...

 El silencio de las medianoches en el palacio presidencial posee la textura del cristal soplado: es hermoso, frío y sumamente frágil. Sentado detrás de mi escritorio de caoba tallada, bajo la parpadeante luz de un candelabro de plata de doce brazos, observaba los informes fiscales que mis secretarios habían preparado con tanto esmero. Los números se alineaban en columnas perfectas, detallando la recaudación de los puertos, el tonelaje de azúcar que salía hacia la metrópoli y las mermas provocadas por los contrabandistas del sur. Sin embargo, por primera vez en mi carrera política, mi mente no lograba anclarse en las variables del poder de la gobernación. Mi atención, usualmente inflexible en mis asuntos de gobernador, se desviaba constantemente hacia el ala norte del palacio, hacia el espacio donde habitaba mi más costosa y fascinante adquisición. Jazmín llevaba dos semanas bajo mi techo. Tres mil piezas de oro auténtico habían sido un precio que hizo temblar las rodillas del rústi...

 El sonido del carruaje de Sebastián Montenegro no se parecía en nada al azote rústico de la carreta que me había traído al sur. Este vehículo se movía con una suavidad insultante, suspendido sobre muelles de acero que amortiguaban cada imperfección del camino real. Sentada sobre los cojines de terciopelo carmesí, miré hacia atrás a través de la pequeña ventanilla con una comodidad que ni en mis más locos sueños pensé que experimentaría. La silueta de la hacienda de Don Jorge comenzaba a desdibujarse en la penumbra de la madrugada, devorada por la neblina espesa que se levantaba desde los cañaverales. A la distancia, justo antes de que la curva del camino nos ocultara por completo, alcancé a ver el patio del Lindero Este iluminado por las antorchas de la guardia. Allí se quedaba el barro. Allí se quedaba Baltasar. Podía imaginarlo perfectamente, con el torso desnudo cubierto de hollín, apretando sus puños fuertes y rugiendo de una rabia ciega e impotente al ver cómo el carruaje del...

 El buen gusto no es una inclinación, es una disciplina implacable. Desde las ventanas del carruaje presidencial, contemplaba el despliegue del paisaje del sur con una calma que mis ministros solían confundir con indiferencia. El polvo de los caminos reales se alzaba en finas cortinas doradas al paso de mi escolta de caballería, ensuciando las casacas rojas de los soldados coloniales. A mi lado, el secretario de finanzas me decía una tediosa letanía sobre aranceles aduaneros, contrabando de tabaco y la creciente insubordinación fiscal de los terratenientes locales. Lo escuchaba sin mirarlo, sosteniendo entre mis dedos refinados la empuñadura de plata de mi bastón de mando, cuyo frío metal era el único recordatorio de la realidad en medio de aquel sopor de números que amenazaba con congelar mi alma. Para un hombre de mi posición, la gobernación de esta provincia no era un honor; era un tablero de ajedrez mal nivelado. Los terratenientes del sur, hombres rústicos enriquecidos por el ...